de platónicos

cuando invité a la Maga a cletear por el cerro San Cristóbal, ella me dijo que aprendió a volar antes que a andar en bici. lo cierto es que la Maga nunca tuvo que aprender a volar, ella nació sabiendo.

su instinto de golondrina salvaje le brotaba desde las pestañas hasta las uñas. gozaba de esa libertad que solo poseen aquellos que hacen las paces con la antítesis de su pasión. la Maga hablaba del amor sin pelos en la lengua, con una naturalidad que me maravillaba en la misma medida que me aterraba. ella volaba sobre una senda que yo atravesaba a cuestas, y era linda desde el pie hasta el alma y era buena desde el alma a mí. surcaba tenazmente los cielos y cuando se cansaba de volar, le gustaba hacer nidos en mi cabeza. me reprendí a mí misma cuando comencé a añorar que se enredara entre las hebras de mi pelo, para no tener que verla partir nunca más. a veces soñaba con atraparla en su vuelo y hacerla un ovillo entre mis manos, llevarla conmigo siempre, escondida en el bolsillo izquierdo de mi camisa, siempre cerca de mi corazón.

pero la Maga no es de las que hacen caso a pasiones ajenas, e intentar doblegar su vuelo diurno a expensas de mi oscuridad nocturna sería algo que jamás me podría perdonar. ella sabe que yo no sé hablar del amor, no me sale, de lo único que puedo hablar es de quien amo.

dicen que cuando una golondrina vuelve a su tierra natal, encuentra el mismo nido que dejó atrás.

un día subí en bici hasta la cúspide del cerro San Cristóbal y me la encontré andando en círculos, y así nomás, como una epifanía, la respuesta llegó a mí. mi táctica se convirtió en mirarla, aprender de ella, quererla como es. privarla de su libertad no sería mi lucha, solo tenía que seguir la ruta que indicaba su vuelo y esperar a que un día cualquiera, no sé cómo ni con qué pretexto, por fin me necesite.

y quién sabe, quizás algún día, no sé cómo ni con qué pretexto, yo también aprenda a migrar como la Maga.