De las heridas y otros encantos

Sin cortes

-como prescribe el ritual-

apagué la luz

y, definiendo la razón,

presentí que todo estaba dispuesto para el final.

Diría que limpio según el manual,

ese que envilece el más exquisito manuscrito de las dudas

cuando todo parece contener a la paciencia,

esa armonía imperfecta

que redescubre la forma desde el final.

La piel está desierta y ya sin ardores,

debilitada,

humillada ante al rojo del pudor,

secándose la sangre con mudo fastidio.

Era así,

caída libre de púrpura ingenuidad,

temiendo al destierro como un incauto perpetuo

hasta el final.