De cuando escribí un poema en las notas, me gustó y me robaron el teléfono

Creo que hablaba del amor.

Del amor chiquito,

el amor por la vida o por un nosequé inexplicable.

Ese que te agarra desprevenido,

que te encontrás en el silencio

y respirás despacio

porque 'todo puede ser después,

tranqui'.

.

.

Creo que hablaba del verano

en el campo.

Ese campo que huele y suena y agita

árboles y ánimos.

Y en el fondo: el mar

que siempre, siempre es fuerza

que sabe golpear y

mecer.

.

.

Creo que me había gustado.

Que pensé que podía compartirlo,

ser mío y de otros.

Que yo podía ser de otros.

.

.

Creo que no tenía que ser.

El destino o el universo o la poesía

habrá sabido

que la salida de uno traería la creación de otros,

que de la pena nacería

una nueva oportunidad.