contar de los calendarios

Fue el mismo contar de los calendarios y
el centenar de libretas que paré de escribir
para dejar de hacerte mi musa.

Me escuecen las manos,
mis ojos se notan cansinos.

Mi brillo ya no resplandece con tus caricias,
mismas que hacen de mí ruinas si dejas de hacer.

Eres la nostalgia dolorosa que se hace
en mí un recordatorio, aun así, oh, como volvería.

Porque en hablas del amor me matas,
pura impotencia desconocer tu beso.
Eres la musa que se hizo de ella
un mito inalcanzable y ahora debo
dejar de esperarte.