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hay un par de cosas que creo entender,
y cuando me azoto se desmoronan,
caen como si nunca hubiesen tenido cimientos.
me digo, me repito
y aún así,
alrededor todo se vuelve neblina
turbia, ácida.
¿por qué vivimos tan dolorosamente nuestras ficciones?
¿por qué nos creemos tanto lo que inventamos?
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