Combustible para el Arte

No quiero amar más de forma humana.
En silencio; con un latir acallado y fugitivo.
Quiero que alguien corte de raíz
las partes más pulcras de mi humanidad;
que me ciegue, hurtando mis ojos,
y exprima con sulfuro
cada tortuosa inseguridad atada a mi lagrimal.

Necesito, por antesala,
que con poder se inmole a mi alma;
que con un credo me santifique,
y con un juego quiebre mi psique.
Que me enseñe un nuevo idioma
con el que torturará mi existencia,
y por medio de un roce edifique su hogar
al costado de mi cuerpo.

Que la entrega traspase
los trasfondos sin control del tiempo,
que sea lo que signifique el amor,
se magnifique, devoto en la creencia
de que nos adoramos
por encima de los confines de la muerte.

Amar, quizá de forma humana,
habrá sido apto para mí
en otra vida.

En esta, las pulsiones de mi mente
me piden combustible para el arte,
y yo debo, con mis manos, obedecer.