claustrofóbico

estoy hondamente avezado a la desilusión. me he habituado al sabor amargo que dejan las heridas, a las sorpresas que hieren más por lo predecibles que por lo inesperadas, a esa mezquindad que se disfraza de descuido y que, sin embargo, se ensaña con precisión quirúrgica contra mi capacidad de seguir confiando en el resto. habito firmemente el presente, sin apenas resistencia al pretérito. no combato por desterrarlo ni me afano en exorcizarlo; lo consiento en su quietud, pues —como su nombre proclama— el pasado ya no reside en ningún lugar que mi mano pueda rozar. no extraño a las personas cuya presencia física se ha extinguido; su ausencia deviene casi etérea, soportable en su abstracción. empero, sí añoro con una punzada nítida y persistente a mi antiguo yo. añoro esa versión pretérita de mí que aún sabía amar sin resguardos ni cálculos, que se prodigaba con una candidez casi pueril, que se estremecía ante las cimas efímeras del amor candoroso y jubiloso. el ser que convocaba arrojo para urdir un poema, el que se contemplaba en el espejo y se reverenciaba en su propia existencia. ¿conoces esa opresión asfixiante, casi claustrofóbica, que nace del ansia imperiosa de ser amado? en este instante, el rechazo perpetuo se precipita a toda velocidad, ansioso por colisionar contra mí con ímpetu demoledor. y yo, en medio del naufragio, no encuentro mejor chaleco salvavidas que redimir anticipadamente a los heridos del porvenir —ofrecerles, en mi propia ruina, el bálsamo que a mí me fue negado.