Aguanto la respiración. El silbido nocturno llama. No es una calle cualquiera: empieza y termina. No corras del coraje que no tuviste. No pudiste hilar una idea mejor.Surcos del jardín, cicatrices de veredas. Los árboles milenarios cuidan como ángeles.La persiana y el farol sonaban. Y todos corriendo.El súper atento, nos pide una luz. No sabe a dónde va. Su apuro lo delata. Cuenta segundos y palabras.El arcángel lo castiga cuando espía detrás del muro. Lo deja mudo.Él desespera, pero es inequívoco.Tractores a pedal, disimulados. “Yo no soy.” “Yo no hice nada.” ¿Pero si nadie te busca?

Reside en la eternidad 
y su reinado vive cuando los relojes mueren. 
Despiertan los predestinados a ser lo fuera de lo normal 
por poseer el don de ser portador del bello milagro.

Damaso

Los habitantes del toldo husmean, pero no pueden ver bien quien viene.

Cicatrices Veredas