Profanadora de tumbas

Desentierro tumbas

sin pedir permiso.

No se preocupen, no profano más

que las mías.

Lo hago como un rito para que

mis versiones pasadas me abran

camino y me guíen

hacia quien aún

no consigo ser.

Me paro en el centro del cementerio,

abro mi cuaderno y recito:

Soy energía creadora, convierto lo que toco en amor y mi tiempo está hecho de paz.

Siento un viento sur

soplar en mi nuca.

Luego, me caigo frente

a una nueva tumba.

Mis rodillas se

clavan frente

a la lápida "2025".

Me duele el pecho,

lloro,

me miro las manos

llenas de tierra.

Con las uñas negras

y la mente nublada

vuelvo al recuerdo de

anoche.

2:35 a.m., el impulso hacia el patio,

la pala rompiendo el

suelo hasta

lograr el hueco exacto

para un cuerpo de

un metro sesenta.

Ahora lo

recuerdo

todo.

Doy una bocanada de aire y

me giro,

dándole la espalda al

pozo.

Cruzo los brazos

sobre el pecho y

me dejo caer hacia atrás.

Hoy dejo morir a mi yo de este año.

Espero a que el viento sur

vuelva a poner la tierra en su lugar.

Que la lluvia riegue mi barro.

Que los gusanos se alimeten de mi carne.

Y volver a nacer.