Catorce horas

Mí papá trabaja catorce horas, está cansado y dice que se metió al trabajo solo por mí, por nosotros, nuestra familia. Mayormente está ocupado, no sé si ya se fue o sigue aquí, siendo franco ya perdí la noción de sus horarios, odio el acostumbrarme a su ausencia. Si entra a la tarde aparece a la mañana, o no lo veo hasta la noche.

El habita entre lo inflamable. En sus ideales incluyendo su concepto de ser buena persona, tiene una noción firme de esta que muchas veces choca con la mía, pero aprecio eso. Si tuviera que recordar algo de el sería su sonrisa, siempre me causo una ternura interna es casi como si guardará un poco de niñez en ella, algo que muchos pierden.

Mí papá odia su trabajo, preferiría guardar ese tiempo en sus hobbies. En crear arte con madera; sacar fotos; en alimentar su fé

Pero no es suficiente, suficiente sería ganar mucho dinero y llegar a fin de mes. Que su piel no grite por el dolor que le causa su trabajo, pero no obstante lo hace, y el dolor debe salir y si no es en su piel se reflejará en sus gestos.

Yo sigo aquí esperando que el terminé con su trabajo aunque el no lo sepa.

Lo observó.