Cansancio.

Guardas en tus manos gastadas

el tiempo que te pertenecía;

sin desasosiego, esperas que lleguen algún día

los frutos del destierro que te perjuraban.

En las mañanas, las tardes, las noches;

en los segundos, minutos y horas;

por lo que se fue, y lo que se va, imploras

siquiera la minucia de lo que él derroche.

Tu cuerpo está ahí, manifestándose en silencio,

y el poder masacrado cuantiosas veces,

vuelve a surgir cada que se retuerce

lo perdido y lo no reconocido en son del cansancio.