bicho raro

son los pensamientos que afligen mi permanencia un enclave que se administra autónomamente; territorio cegato, fenecido, del cual me abrazo convencido de la existencia de un argumento tan cliché y demolido como lo es la redención, liberación o recuperación, no distingo cuando se ha forjado una vida sin sentido donde impera el ruido existencial, donde sólo me conforta el silencio y su cruel aliado, la soledad.

aferrado a este concepto ensombrecido, mutilado, anonadado –confieso, tolerado por el atractivo retórico que lo ornamenta pues de fatalidades no me considero diestro y eso me define repudiable. como cuando pienso que una satisfacción no me emancipa, pero puede arrinconarme a esa visionaria y arriesgada tentativa de acceder a la tontería ajena en busca de respuestas a mi tan desestimada falencia de ternura, por supuesto, sin obtener aún una partitura perfecta.

contemplo que el compromiso de esta revelación consiste en dar testimonio, ante mí mismo, de la búsqueda –u obsesión– de aquel destino final a través del lenguaje enrevesado, casi seguramente condenado al fracaso como al autosabotaje adherido a mi esternón desde que tuve la desdicha de conocer a mi primer amor, estropeado y zozobrante, embalado por manos ásperas que olvidaron el: cuidado, frágil. apenas un detonante, la nitroglicerina que dilató alegorías que no conocía y la atracción por estrofas inconclusas que hacen de mí, en plena aspiración de ser sincero, un baluarte impenetrable pero efímero. un bicho raro.

supongo, no, aseguro la estancia que tanto me aqueja es mi cimentación; un dolor, algo incierto, plagado de brumas y ensoñaciones, sepulcro colectivo donde oramos al unísono por el descanso de las ilusiones, yo un peregrino extraviado que hizo del desierto de sus protestas un rito cotidiano diabólico.