Bajo las estrellas

Frío, hace demasiado frío. Acostada sobre el pasto, tocando la humedad con la punta de mis dedos. Sobre esa cama húmeda, la ropa se va mojando con rapidez. 

“Somos polvo de estrellas” leí alguna vez. Quise comprobar si era cierto. Claro que no, ahora acunada sobre una alfombra carmesí oscura, nacida de mis muñecas destrozadas, logré llegar a la verdad.

Jamás ha existido algo tan precioso cómo las galaxias en mi ser. 

Dentro mío solo hay oscuridad.