Azar, Sofía.

Es un juego de azar, no de responsabilidades. Mirá, tirá los dados y convencete a la quinta vez, de que solo es un acontecimiento aislado el que siempre sumen 28. Y no seas así de inocente, no vayas a comprar nada que tenga que ver con la lotería porque justo ahí se vence el hechizo. Y no digo que se vaya a romper... porque te conozco. Los dados van a estar escurriendo entre tus dedos, acalorados en tus bolsillos, esperando que nuevamente quieras comprobarlo.

28.

Y ahora ni siquiera los mirás y tenés la sonrisa acotada, como si te saliese para el costado que no veo, pero es tanto el hábito a esta altura del partido que no preciso aquel sentido, me valgo de otros, me valgo de recuerdos, de la sucesión y repetición de las cientas de veces que tirando tus versiones, me terminaron sumando lo mismo.

Nota aislada. Tampoco preciso precisar la rabia, la violencia contenida hirviendo entre tu orgullo y todas las palabras que se te conforman en el aire seduciéndote a caer, contrastando con todo lo fuerte que te refleja, cuando volvés a querer tirarlos y ahora te falta uno.