Bajo dos faros muertos yacen dos mesetas color ciruela.Y entre dos placas tectónicascorre un río amargotras un bosque desnudo.La corriente trae nombres,lugares, fechas y augurios.Los árboles rotos muerden el ríoantes de poder pronunciarlos.De los faros brota luz de vez en cuando.Engranajes detenidos.En el calendario: tres de mayo.Todo es cuesta arriba.La pena, la gloria, el anonimato.No importa cuanto te esfuerces,la suerte está echada, por divino mandato.

Pablo Bernabé Céspedes 

Las palabras que elegimos nos pintan de cuerpo entero.

Autorretrato