Astillas de memorias

Somos una prenda de feria americana sin precio

Sin compradores

Estamos expuestos ,nos miran pero no nos pretenden,

Somos un montón de pedacitos desprovistos de valor

Con un estómago revuelto a punto de explotar galaxias .

Somos un inconmensurable infinito de dudas

Que patean el asfalto en el humo de un cigarro barato.

Siempre supimos

Cómo somos ,

Solo una vela encendida ,en una noche de tormenta con la ventana abierta.