Arroyos de tinta

Hay hojas en blanco que han muerto en la soledad,

hay grandes poemas que nunca pudieron ver la luz

hay viejas poetizas que dejaron de escribir por amor

hay poetas idiotas que escribieron sin cononciento alguno

y hay arroyos de tinta con tanto caudal, similar a la sangre que corre en la fría guerra.

Y los garabatos se van con el viento

y las palabras se arraigan en las tierras

donde pronto se cimentarán casas

y los nombres se vuelven confusos

y las personas mueren una y otra y otra vez

y nadie sabe nada y yo soy como todos ellos

y el mundo se vuelve cada vez más hostil para las mentes brillantes

y los nombres llegado el momento se olvidan

y las personas lloran una y otra y otra vez

y el tiempo se detiene solo en las palabras

y ni las más sabias, incluso, son capaces de detener el tiempo

y para él no hay nombres, ni fama, ni virtud

y para él las persona tienen la misma cara y usan el mismo disfraz.

Hay hojas en blanco que han muerto en la soledad

hay grandes poemas que nunca pudieron ver la luz

hay viejas poetizas que dejaron de escribir por amor

hay poetas idiotas que escribieron sin cononciento alguno

y hay arroyos de tinta con tanto caudal, similar a la sangre que corre en la fría guerra.