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mi patria está en la nostalgia, mi hogar está en tu vereda
me refugio en mis propios huesos desgastados por las palabras que nunca susurré
entre los lirios muertos hallo mi corazón de niña que todavía no desangró,
un mapa con mis venas intactas
y afuera de ellos una daga fatal
que ni de mis manos se escapa
inventé amor para cuidarla
de su propio filo
no puedo cambiar lo que ya preveo
acuchillará una piel nativa de mi ser,
la vendaré inútilmente con hojas que quedaron del otoño pasado
buscara ternura para curarse
buscara
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