( ( archivo de heridas ) )

era un piropo cuando te decía que me gustaría tantear tu carne.

pero no me refiero a solo tocarla poquitín, hablo de hundir los dedos, separar la piel con una lentitud detallista.

entrometerme entre tus heridas, ser el factor contaminante, pero también el causante.

me gustaría también ser el vendaje.

me preocuparía si algo –alguien– tocara tu piel. 

ser toda la persecusión

acariciar y causar una herida pueden tener relación. las dos te palpan, te llegan a la piel, pero pregúntate cual es más íntima. a veces, tocar no es suficiente para sentir; y la suavidad, no es sinónimo directo de amar o ser devoto.

a veces, nos tenemos que hacer crujir las fibras de la epidermis.

mancharnos los dedos, colorearnos las manos.

como si amar fuera un acto de despellejar.

pintarnos de carmín.

abrirnos la piel.

con precisión de un filo que destaza y segmenta, ese instante en que el dedo deja de ser caricia y se convierte en presión

por acá empieza lo íntimo, lo invasivo, lo que te carcome y quiere meterse por dentro.  sentir tu sangre, lamerla más bien, envolverla entre la puntita de la lengua y saborearte.

no solo tocarte: invadirte.

hay que contaminar y curar cuando se trata de algo más grande que amar.

hay que entrar.

hay que romper.

hay que quedarse dentro del daño.

las caricias nunca han sido compatibles con la forma de mis mimos, la herida siempre ha unido más que una caricia.  

la caricia pasa.
la herida se queda.

la herida es la memoria. la marca. la prueba.

no podrías borrar el recuerdo, porque la cicatriz de mi cariño tiene lugar en ti. en un recordatorio permanente de mi devoción, te la vas a tener que ver, y mi rostro se verá reflejado en tus ojos. la gente siempre habla de fundirse con quién ama, pero les asusta la herida. les asusta que duela, les asusta sangrar. no se conocen por dentro, no se quieren atravesar.