Animus poetae

Now I believe in the ghost.

-Manchester Orchestra

La mente juega consigo misma, una hoja ilimitada que se pliega y repliega; se despliega y deja ver los límites de lo inconmensurable.

Binomio infinito

(hoja y mente) 

fantástico predominio

de un cadáver que renace, 

exquisito.

Se rompe la piel, se quiebran los huesos, se desgarran los músculos. Algo aún no distinguible emerge: entre hombre y bestia (lupercalia), masculino y femenino, real y romántico, prosa y poesía.

Borradores por todos lados

un tintero vacío y repetido

por toda la habitación,

sin embargo,

silencio.

Observar las manos y reconocer que nada es igual.

¿El hombre?

Un collage temporal,

entre paredes descascaradas,

con un telón de fondo:

Un regreso.

¿Todavía recuerdas su nombre? No importa. Ya no existe.

Vuelve el reloj a girar, pero no tiene agujas (Nunca las tuvo)

En simultáneo, los surcos negros rasgan el papel, la presión crea realidades sobre él, los textos se entrelazan palabra por palabra mientras Asterión sigue vagando al interior del laberinto.

Cien mil leguas de minutos repitiéndose, nadando, intentando llegar a través de un punto aparte. Se deshacen las estructuras erigidas detrás de las ideas. El sentido va y viene. El lector desespera.

Del temor a lo desconocido surge una sombra.

Al calor de la chimenea

se boceta (quema)

una figura

comienza a vomitar personajes.

La figura es un fractal.

Son siete o millones los tipejos, las máscaras, los artilugios en busca de un autor. Son excéntricos introvertidos, escuchan canciones de amor y bailan, visten de negro, se indefinen, cambian, se destruyen por una guerra todavía aún muy niñita. Y siguen naciendo más.

Los nuevos, aquellos que logran sobrevivir, se regodean con creaciones propias:

Fantasmas de letras,

literarios.

Creaciones inconexas

sumamente conectadas.

Poetas desquiciados; invenciones inacabadas escribiéndose a sí mismas, surgiendo, cada vez que el texto se refleja en el lector.