anatomía de la (in)felicidad

¿Por qué no puedo escribir cuando soy feliz?

¿Acaso he convertido mis líneas en un refugio cuando el mundo me acorrala y la existencia pesa tanto?

¿Por qué no puedo escribir cuando soy feliz?

Se siente como si los momentos fueran a desaparecer, como si se deslizaran entre mis dedos. No puedo tocarlos, pero puedo verlos.

¿Por qué hice de mis líneas un lugar recóndito?

Paredes y muros tan claros que cualquiera que observe puede ver a través de ellos.

¿Pero quién observa?

Si no quisiera ser observada, no escribiría.

Quizás no escribo cuando soy feliz porque a nadie le importa leer líneas vacías, insulsas y carentes de sentido.

Pero mi tristeza también lo es; solo que yo le asigno sentido, y no lo hago desde la carencia, sino para no sentir la soledad.

No es vacía, es pesada.

Quizás no escribo cuando soy feliz porque a nadie le importa la felicidad ajena.

En la tristeza de alguien más nos vemos siempre reflejados; nos sentimos comprendidos, escuchados y abrazados al saber que en este mundo no estamos solos y que a alguien más le pesa su propia existencia.

Nos sentimos vistos al saber que alguien más no puede escribir cuando es feliz.

¿Porque, quién escribe cuando es feliz?