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Curiosa entre libros, aquel que recitó poemas de amor llamó mi atención.
Lo llevé conmigo, atesorado y olvidado en el fondo de la mochila.
Imaginé que la fervorosidad por leerlo provocaría picazón en la panza.
Nada pasó.
Me gustaría, pensé, escurrir el amor escondido entre líneas.
Otra vez, nada pasó.
¿Será que el amor no fue escrito para mí?
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