Amor a rojo vivo

Extraño cuando el amor

solo era un sentimiento

descrito por películas,

cuando aún no conocía

el dulce entierro de sentirlo.

Cuando era algo que solo podía

entender a través de otros,

un amor tan irreal que causaba

mariposas en el estómago.

Templos creados por manos

que solo podían aferrarse unas a las otras.

Cuando uno crece,

nota todo diferente.

Como cuando el amor ya no

es suficiente y ni siquiera ver

los ojos que tanto amaste

puede detener el derrumbe.

Solía creer que el amor era rosado,

dorado,

o cualquier color que se sintiera

como la fantasía que nos

hacen creer de chicos.

Ahora noto que es a rojo vivo,

como cuando la piel se desprende

de la carne.

Carmesí, como el color de la sangre.

Aprendí que el amor no solo es

un sentimiento que florece,

sino que también se ve afectado

por el tiempo,

como todo lo demás.

A veces uno sangra, se lastima,

se condena y se tortura creyendo

que es lo correcto,

porque por amor uno hace todo.

¿Yo? Yo quisiera poder decir lo mismo.

Quisiera poder sangrar

y sentir al mismo tiempo,

pero tengo miedo.

Tanto miedo que me aferro a ello,

como si no pudiera enfrentarme

a la sombra de lo que soy.

Me gustaría poder decir que por

primera vez me siento en paz amando,

pero amo a rojo vivo.

Aquel color que demuestra las heridas

que dejó, las heridas que sangran

y las que ya cicatrizaron.

Quisiera poder decir que es tan

“dulce” que no existe dolor,

pero todo en mi pecho arde.

Hay días en los que lo quiero

todo al mismo tiempo,

y otros en los que no puedo

sentir el corazón en el pecho.

Creo que el amor es rojo vivo,

porque no hay pensamiento que

no me haga dudar, temer o doler.