Al final de la calle a la izquierda.

A la vuelta de la esquina.

Allá por las remotas páginas

del libro aún por escribir,

donde el piélago lúgubre

retumba en rompientes olas,

se desdibuja la flor que nació sin pétalos,

muere el cantor sin voz,

se apaga la vela sin pabilo,

se seca, otra vez, el olmo del poeta.

Allá donde aquel que no es,

esculpe la figura

hirsuta de su propia agonía,

de su propio desamor,

anochece mucho antes

de que el sol bese

al dudoso horizonte.

Pasa de largo,

también allá,

el perro que quiso un día

ser su fiel amigo,

apedreado tantas veces

que ya no finge querer

ni para obtener su pan.

Hierbas del río.

Allá queda lo que nunca estuvo.

Allá ni siquiera existe,

porque de existir,

habría que olvidarlo.

Chaflán del mundo.