A menudo sueño con el momento en el que vaya a despertar.

A menudo sueño mucho con el momento en el que vaya a despertar. De mi vista se han cansado todas esas ideas, pero nunca he dejado ir esa sensación de inmediata impaciencia, aunque exista menos que una propia incomprensible gota de decencia.

Y no logro esperar con poco orgullo esa chispa y brisa nublada de un verano lejano que se retira sin despedirse. Lo persigo y le pido, con la voz en silencio, que se quede un segundo más. Pero los ángeles no son condescendientes; son sinceros, son la razón expuesta en la punta de un cúmulo de atormentados pensamientos que evitan a toda costa salir de la cabeza del invisible.

Resigno el sentir, atrapo la saturación de la memoria en un frasco corporal indescifrable que se lleva el último aire de un ser voluntario y sentimental.

Yo también derribo la nave, yo también me siento derrotado sin haber peleado nada, yo también me pregunto, si soy yo, o es este escalofrío interminable que cruza la deriva, derrumba la barrera y se precipita hasta mis huesos. Incontable, infinito e inconcluso.

¿Cómo es que un ser humano vestido de niebla puede albergar tantos sentimientos?

Simplemente estoy soñando.