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¿Estoy triste o solo es el lustre de mi verdad?

Mis verdades que confluyen entre tanta nimiedad,

tanto desalojo de mi percepción que me deja flojo

entre espinas y espadas que retratan garantías de otros.

¿Estoy triste o es que no me adapto a su tiempo?

Una víctima, pobrecito hombre pequeñito, sin hilo,

acostumbrado a mecerse tras su madre inquieto

fue sentenciado al fuego por errar distinto camino al destino.

Estoy triste porque hubo un eco que rompió el hielo:

una veleidad de significar juicio sin escuchar y confundir

lo aprehensible de los estatutos del aprendizaje en efecto;

solo sinsentidos, solo fe de erratas, solo un fino mentir.

¿Estoy triste? Otra vez no legitimaron mi existir,

¿Acaso importa estar quebrado entre sapos muertos

o simplemente basta con morir sin confiar en aliados?

Una vida a la vez pero es la única: ni retorno ni elixir.

¿Estoy triste o solo es el dolor de haberme abandonado?

La desconfianza absoluta de romper mi corazón a diario

escucha las críticas de los marranos en el mundo del cambio:

diatribas estructurales en la longevidad de mi palpitar olvidado.

Al final del día recorrerán culpas que no podrán ser sostenidas

ni por las filas más largas, ni por los síntomas más austeros

solo viajarán por mi sistema nervioso para quebrar la vida, finita,

que entre pulsiones y egos susurra: ¿estoy triste o solo fallezco?