28 de Junio 2025

28 de Junio 2025

Hoy he recordado lo escrito en Eclesiastés, capítulo 1, versículo 18: "Quien aumenta su conocimiento, aumenta su dolor."

Es verdad. Pero también es cierto lo contrario: el dolor, en su núcleo más íntimo, encierra una forma profunda de conocimiento. A veces, acceder a esa sabiduría requiere un esfuerzo casi arqueológico. Otras veces, se trata más bien de una transformación, casi alquímica.

Quien tenga oídos para oír, que oiga.

Quien tenga ojos para ver, que vea.

Quien busque, encontrará.

A quien golpee la puerta, se le abrirá.

Porque la sabiduría está ahí, latente, esperando a quien se atreva a afrontar y sufrir la metamorfosis que implica alcanzarla.

Todo ha sido tan repentino, tan irreversible. Ante cada evento suelo tener algo que decir, alguna reflexión introspectiva. Pero estos días me habita un silencio atroz: una corbata de concreto, brutalmente anudada a mi garganta. La muerte de mamá ha traído una pena inconmensurable, un dolor que no encuentra medida en palabra alguna. Estar en duelo es muy similar a estar amputado. Con la diferencia clave de que al amputado no se le señala constantemente la ausencia del miembro que le fue arrancado preguntándole si ya volvió a crecer.

Pero, como si me hubiese dejado un último regalo —quizás una forma silenciosa de consuelo— vino una epifanía: todos los dolores palidecen frente a la aflicción que deja su ausencia. Desde ese momento supe que había una verdad ineludible. El velo ha caído, al igual que las escamas de mis ojos. Esa revelación cambió mi forma de mirar todo lo demás. Excepto su partida de este mundo, todo puede resolverse. Cuando algo ha sido destruido, no puede volver a derrumbarse. Con los escombros no queda más remedio que construir. Nadie puede romper un corazón que ya no poseo.

Aunque ella ya no esté, sigue enseñándome. Porque el amor y la sabiduría no reconocen límites físicos. Ni fronteras del tiempo. No mueren, sólo cambian de estado y permanecen, como ella.