11 del 11

11 del 11 te escribo confesiones de porcelana. Espero no sea muy pronto para decirte esto, pero como agradezco esta avenida que se hace angosta y nos permite rozarnos la vida y rasparnos un poco. Como cuando eramos chicos, jugábamos a lo bestia y después competiamos a ver quien tenía la frutilla más grande en la rodilla.

Me gustan las palabras que usas para expresar lo que te pasa, y que admires la obra donde el resto ve basura. Me gusta que vivas en el barro, como yo, y como todos los que convertimos el hambre en arte para seguir sobreviviendo. Poetas humildes que se niegan incluso los títulos.

No quiero adelantarme ni sobrepensarnos tanto pero hacía tiempo no me deslizaba tan cómoda  sobre una mesa ratona sostenida por dos skate, mientras leo unos versos que jamás pensé compartir tan liviana, hidratando mis estrofas con las botellas de amargo que alineas en la heladera.

¿con qué luchas, con qué cuerpos cansados tendremos que enfrentarnos sosteniendo en alto el estandarte de la poesía?

Son las 11:11 de un lunes

y esto es un texto

o acaso yo confesando una vulnerabilidad sin relleno

o un poema

o un alivio.