Faltan palabras en las uñas,sobran en los ojos, incrustados como piedrasen un río que se pudre de a poco de su olor se pintan las paredespermanece, aún con todas las ventanas abiertas su presencia es el humo del cigarrillo barato,el vino que sabe a vinagre,una muerte que resucita.

Tranquilo. Monótono a veces. Escribo todo el tiempo en todas partes. Presente en demasiados lugares. Demasiados para abarcarlos todos.

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