SONIDOS APOCALÍPTICOS NO ME CONMUEVEN EN ABSOLUTO

«Horror de escribir y no escribir»

─P de Rokha.

Llegó la hora del espanto, dejar de ver la urbe ardiendo, caer al humo irremediable

y las sirenas traen terremotos, traen bombas cuando la sed de sangre aumenta

tanto se ha dicho durante las noches interminables

tanto se hizo durante los amaneceres silenciosos

mientras todo queda en la absoluta nada, en el vacío y en el misterio

mis pasos inciertos me llevan por avenidas donde un murmullo suspira

el cambio de los tiempos

¡mira! tu juventud se ha ido

¡mira! ahora el fusil destella y el cañón

abre grandes surcos en las masas compactas

y las generaciones desorientadas mansamente escapan

en los hipnotismos cibernéticos

derritiendo el cerebro en estímulos inconclusos

y solo queda cantar con voz ronca

haciendo del viento un megáfono

impulsos electromagnéticos que encuentran a otros ojos y otras voces

como los tuyos, como los míos

clamando;

PAZ Y AMOR PAZ Y AMOR PAZ Y AMOR PAZ Y AMOR

ahora que el mundo se termina y este poema empieza a hacerse interminable

entono un panegírico a tus muslos que sujetaban un mundo tan próximo al mío

pero la niebla que me eleva te esconde

y te escabulles en mis recuerdos difusos

I write poetry because newspapers headline a black hole at our galaxy-center, we’re free to notice it.

un aullido entre los edificios modernos y los árboles silentes que sisean GINSBERG

alguna vez intenté huir del mundo y de mí mismo

pero mis formas prosaicas se amontonan en lo gesticulado, en las formas heroicas del desenfreno

en los significados tan violentos y tan difusos que me confunden mientras sangro desde mis orificios,

con los ojos rojos desorbitados

buscándote

buscándome

siluetas rosadas en contacto, aerosoles anaranjados tallando en las paredes:

A AMA A B

PERO B LO ESCUCHA

Y ESCAPA

y detengo el nacimiento de nuevos haikus porque la vida misma con toda su velocidad

no es más que una fracción de segundo para un mundo tan diminuto e inhóspito

como el cosmos enfrentado al grano de arena

debo verme en ella, debo encontrar mi reflejo en el agua estancada,

el oasis de horror en medio del aburrimiento

el crimen imperfecto que me llevó a esto

poeta contemporáneo despierta del letargo cuando las estrellas se hacen misiles

atravesando el espacio hasta impactar en Sion

y mi nación es un río mental de agua inmóvil

donde la cultura es injusta y se basa en la lógica del dinero

nadie es pionero porque nadie avanza

y la vanguardia se estanca como los locos girando a mi alrededor

─muéstrenme el impacto.

Dicen las prosas vulgares

y sostienen los puñales manos ávidas en los callejones

los ricachones duermen soñando su riqueza

y los pobres se preparan para asaltar el cielo

¿Es correcto verse alcanzando el éxito? ¿Es perfecto la idea de lo justo?

Círculos trasparentes nos bañan de ideas como esta;

Prefiero encontrar la vida plena en las letras de vocales aleatorias

encuentro quién soy en la profundidad del renglón y espero te pase lo mismo a vos

lector inoportuno de poemas interminables

y el vórtice decae

llegando a su fin.