No puedo decirte mi verdadero nombre

No puedo decirte mi verdadero nombre

porque no tengo.

Por que me han destripado,

Me han arrancado pedazo a pedazo

y me han dejado solo con la piel y los huesos.

¿Que soy, más que vértebras y cartílagos?

Que se pudren, pululan y se desasen.

¿Cómo puedo quererte?

Si la voz me la han desollinado.

Y las manos me las han curtido.

Si me han cortado los brazos para abrazarte.

Y el corazón para quererte.

¿Que nombre tengo?

Más que brisa, mar, poesía.

Y lagrimas, sol, estrellas.

El viento entra por mi cuerpo y lo deshace,

Las mariposas se me posan y me desmoronó.

Y la asfixia me cubre la piel, y la voz, y el habla.

Llévame lejos, donde no necesite decirte mi nombre,

donde me mires a los ojos y sepas cuál es el problema.