Inventario de tus ausencias

cuántos silencios quisiera arrancar de mis labios

ahora se hicieron tuyos

y sé que los guardás en algún rincón secreto

donde la noche no pueda tocarlos

ni yo volver a reclamarlos

.

cuántos pasos quisiera borrar del suelo

pero el polvo recuerda la huella exacta de tu andar

y aunque cierre los ojos,

mis rodillas tiemblan cada vez que escucho

el crujido de la madera que aún lleva tu peso

.

cuántas luces me gustaría extinguir del techo

porque todas insisten en dibujarte

en hacer de tu sombra la única figura

que persigue mis paredes

.

cuántos vasos vacíos quisiera quebrar

para que no me recuerden las veces

que tu boca se posó en el borde

antes de reír sin mí

.

aunque yo siga sabiendo el sonido

que tu risa guarda en secreto

cuando se inclina hacia otras manos

.

y cuántos relojes, amor,

quisiera poder detener

pero me siguen marcando

el mismo minuto donde tu espalda

decidió volverse horizonte

.

y me dejaste con la certeza amarga

de que todo lo que fue mío

se quedó flotando en tu ausencia,

.

como ceniza suspendida en el aire,

que nunca vuelve al fuego

y nunca se deja atrapar.

.

.

.

.

.

.

.

Estoy escribiendo un poema hasta llegar a la misma cantidad que Emily Dickinson (1775 poemas en toda su vida) por cada café.

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