La soga muerde y el aire no pasa.&nbsp;No hay con que gritar, ni como llorar.&nbsp;La sangre me baña el almay todas mis palabras salen rojas.Cada frase abre la heriday le cae encima como un puñado de sal. Mi carne se vuelve mi propia prisiónEntre el interior que castiga, cruely el afuera que muerde, sin saber.&nbsp;Cada acto es un símbolo,&nbsp;del amor más profundo y realo la desidia y el desprecio a mi corazón.&nbsp; Cada día un punto de quiebre,&nbsp;deja sangrar la herida o no puede cerrar.&nbsp;La espalda rota bajo la llovizna gris,&nbsp;Y el sol que no quiere dejar atrás las nubesEsperando el gesto que de el calor,&nbsp;que me saque de la tormenta.&nbsp;

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