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querido,
mientras escribo
sobre el pavimento caliente,
trazando garabatos, curvas,
me pregunto si estás despierto
pensando
no en mí,
sino en lo lindo que está el cielo,
en canciones, en libros por descubrir,
en paisajes por pintar,
en poemas por escribir
cuento los puntos rojos
que las piedritas dejaron en mis rodillas,
apenas dispuestas a sangrar
y me pregunto si todavía,
como yo,
le rezás a Dios por un único don:
ser artista
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