Void

Atardecer fluctuante,

frío impío.

Días enteros giran en un mismo ciclo de olvido propio.

Las cenizas de una vida anterior se pierden gracias a un vendaval que me encuentra solo.

Mis insulsas acciones han roto el flujo que parecía bendito.

Costumbres sombrías me condujeron

al desprecio del alma.

Aquel que fui terminó

extraviado en el óleo de una existencia

que jamás supe amar.

Guardo en el pecho

dolor e inquietud.

¿Cómo pensarse sin espanto

cuando uno deviene en lo que antes juzgaba

bestia y ruina?

Culpa y furia se entrelazan,

como hiedra en los murales abandonados de mi pasado.

¿Y qué soy,

sino la suma

de mis propios pasos?

Palabras huecas

me sirvieron de cimientos

para alzar castillos de humo.

Pero temo llegar al paroxismo del ostracismo sino llega el instante

de cambiar verbo por acto,

si quiero alcanzar lo que me juré,

si no quiero perder lo que aún amo.

Metamorfosis, dolor, tragedia y miedo:

cuatro heraldos de sentido

que sólo se revelan

cuando el ser se ordena

y la palabra se alza con sustento,

cuando el gesto nace justo y verdadero.

La historia de mi vida

me cubre con un manto pesado.

Grita que no puedo huir

de lo que fui,

porque en ello habita

la raíz misma de estas palabras.

Y en ese abismo me hallo:

roto, casi mudo,

esforzándome por nombrar un mundo

que me halló ciego,

sordo,

y mudo.