Viernes.

Ensoñación

habitación,

refracción.

me condena:

dudas,

manchas

de este cuerpo,

de mi vida.

esta tierra 

me castiga.

Estimo

aun sabiendo

que el cariño

es un delito,

cuando te conviertes en:

yo,

yo sin palabras,

yo sin nada.

Delito:

no ser capaz.

Le grité al reflejo,

esperando respuestas

de un olvido improvisado 

de doce horas,

del final 

de una tarde soleada.

¿Soy yo quien vocifera?

¡Es ahora!

Quiero

poder

hablar.

Callé para escuchar,

atendí al viento,

solo al viento

jamás al murmullo

de la gente:

grito callado,

tan imperceptible.

Huye de mí

como quien huye 

de un señalado destino.

Susurra

mi displicente frase,

niega

lo que pasó.

(falacias,

las 

que 

vestiste

con amor)

al despertar,

al dormir:

tú sabrás.

Tú

jamás 

volverás,

no habrá sueños.