Viernes

Reclamé el viernes en la noche,

había roto la promesa silenciosa

de dejar de hablar de ti.

Quise que alguien me leyera la mente.

No tengo comparativa

que me permita dejar de elegirte

y eso es injusto.

Yo sería pulcra sin tu toque,

libre de tu nombre

que recuerdo en la cotidianeidad

en la que ni siquiera existes.

Ya nadie usa tu perfume,

ya no me dan risa tus chistes,

ya la puerta no está entreabierta.

Pero todavía me pregunto

si pasa por tu mente

el estruendo de mi risa,

o el roce de alguien

te recuerda al mío.

Siento curiosidad

por lo que existe en un pecho frío,

que no se conmueve de la pureza

de quién lo quiso.

Mis últimos 3 meses

se limitan a intentos,

a rebuscar entre mis carencias

lo que me faltó

para que te quedaras.

Hasta el ser más egoísta es amado.

La crudeza de esa verdad es mía

porque yo lo he hecho.