Ubicua

Quién iba a decir que perder la sordina de mi trompeta haría de mi canción un rejunte de melodías antífonas sin ritmo ni sonido que no presuman de llamarse cacofonías. Me hierve la sangre tenerte tan lejos por el frío que sufro al no encontrarte más la culpa me atosiga porque soy yo quién no se anima a buscarte (del todo) porque a mi modo, lo hago, menciónese una de estas entregas cuando pregunte alguien de qué manera lo hace este ser apagado por ser quién se desapega. Tengo miedo, lo transpiro cada que escribo, será por eso que también tartamudeo cuando trato de pensar antes de llegar al "digo" pero siempre un pero hay antes y por eso te lo pido de rodillas, que no mires ni hurgues en mis escritos rimas porque no pienso lo que recito ni leo lo que otros han leído, indagá por mis sin-sentidos porque sin querer rimar, rimo. Y aunque percibo irme de las ramas por cada verso transcrito, reproduzco tus recuerdos en mi memoria y en los videos en los que todavía me veía vivo. Creo saber de lo que hablo, por acompañar a lo neutral, creo saber que contigo habré vivido quizá, una experiencia de amor no compartido, dónde pusiste un huevo del cual asolé el nido y hoy palito por palito muevo los hilos pero véase de mí la imagen de Sísifo siendo castigado por sus superiores, por el olimpo. Empujaré mi piedra, anudaré mis hilos y seguiré dando calidez al nidal, porque no me deje usted escapar de mi arrabal para tocar su puerta una dos o cien veces más, lo que el cuerpo me permita, porque haré que mis nudillos sangren lo que tengan que sangrar con tal de que su presencia no quede nunca más en el olvido.
Hoy te extraño pero ya no te lo digo, paso de romper con mis muletillas porque puedo copiarte más y por perder una parte de mí renguearé hasta que algún corazón medio lleno decida unirse con el mío medio vacío para hacer del tuyo el despojo de lo que alguna vez fue algo lindo.