Tu remera marrón de Massacre

Esperábamos el bondi en el medio

de la ola de calor.

Recién salidos

del horno de Niceto

el aire oponía una resistencia espesa

que vencíamos con la pesadez

de un rompehielos.

Demoramos el tiempo

de ponernos las remeras,

que habías guardado en tu mochila.

Quedaron ahí,

molestando en nuestras manos,

hasta que me puse la tuya y accedí

de la única forma posible

a la vibración de tu pecho

conservada en la trama

de tu remera marrón de Massacre.

Después me escribiste

que había sido un error

ir a ver a Dancing

esa noche conmigo.