Tus charcos de sangre
No son más que la gota
De una de mis lágrimas,
Lloradas al ver
Un elefante caer
Por el sonido de todos tus gritos de dolor.
Gritos de dolor,
Calles podadas de tranvías de nostalgia,
Genios de nostalgia,
Genios del dolor,
Poemas sin sentido
Se hacen cortar ventanales en las cabezas de la gente,
Cuanto dolor.
Cuanto dolor, extrañar tener cabeza.
Pelos rulosos son tocados,
Entre manos de tu cuerpo,
Una pileta de papel,
Todos están ahí adentro,
¿Dónde estarán?
Se desarman poco a poco
Se vuelven pequeños los pedazos de los dedos,
Horrorizados por la sangre tuya.
No deja de caer,
Se ha formado un charco así sin más.
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