Se impone, intimida.Me observan con recelo,como quien reconoce en otrola misma espera.Hay una quietud fingida,de quien se atrasa a propósitopara no llegar nunca.Solo queda eso:esperar.&lt;&lt;Ya vendrán las palabras&gt;&gt;,susurra la página vacía.La tinta se esconde,se niega a ser invocada.Apoyo la cabezasobre este muro de librosque también esperan.Paciencia,repiten las voces impresas.Yo busco, reviso,y nada encuentro.No hay espacio.No hago espacio.Ellos saben.Lo intuyen.Que todo esespera.Y que a veces,la espera no es más que un modode quedarse quietocuando el cuerpo ya no cabeen sí mismo.

25. A veces escribo, otras veces saco fotos.

Todo es espera