Todavía quemo

Me siento libre, logré escapar de la jaula.

Hace años que no me sentía tan liberada, tan tranquila, tan en paz.

En mi hogar los fantasmas ya no existen. Las sombras ya no me incomodan.

El aire se respira mejor.

El ambiente huele a sahumo fresco, recién encendido.

Afuera, la vida es un caos.

La gente conduce rápido, escapa de la lluvia. La tormenta ruge en el cielo, marcando el paso frente a los mortales agonizantes.

Se hace sentir: la tormenta ya viene.

En realidad, la tormenta ya está acá, y las consecuencias se deben pagar.

Pero desde mi ventana, el viento revoltoso se siente como una caricia. Como un mimo en el pelo.

A veces me pregunto qué le pasará al cielo para llorar tanto. Por quién lo hará. A quién le entregará semejante sufrimiento, semejante desahogo.

Mientras doy una pitada al cigarrillo, lo observo y pienso: te comprendo.

Cuántas veces habré rugido de dolor, dando allí mi último respiro.

Después de cargar con tantas luchas, de ser cacheteada por situaciones morbosas, adictivas y crueles...

Es necesario revolcarse en la mugre para saber cómo limpiarse después.

Hay que saber sufrir. Hay que aprender a ganarse una vida digna después de haber sido arrastrado por las bestias más feroces.

Pero nada crece ni se forja porque sí.

Es necesario el negro para que exista el blanco. Después decidiremos si estamos dispuestos a construir un gris con las herramientas que tenemos.

La naturaleza es sabia. Sabe cómo preparar al ser humano para la vida.

A defenderse. A luchar. A crear. Pero también a reír y a jugar.

Hace tiempo que no me reía así. Hace tiempo que no sonreía, incluso cuando el clima frente a mí se rompe e intenta hacerme cambiar de opinión.

Ninguna lluvia podría apagar el fuego de la llama que llevo dentro.

Pienso en ello y tiro la colilla del cigarro al piso. Pero el agua no tiene efecto sobre ella.

Aún quema. Aún vive. Aún conserva un poco de lo que tomó de mi interior en el instante en que la aspiré.

Aún sonríe.

Y yo aún vivo.

Jamás podrán apagar esta colilla.

Solo soñarán con bailar sobre mis cenizas. Y ni siquiera cuando yo habite el más allá lograrán demoler mi locura.

Deberán morir y volver a nacer. Atravesar mil vidas tan solo para intentar verme caer. Y volver a fallar.

Esta bruja tiene heridas, amor.

Heridas heredadas de generaciones de mujeres fuertes, despechadas, desalentadas, que tuvieron que construirlo todo desde cero.

Cómo anhelo esos recuerdos.

Miro al cielo y les mando un beso a mis ancestros.

Agradezco esta sangre fuerte que me dieron. Ese sabor agridulce que siento cada vez que intento dar un paso hacia adelante.

Nos quejamos, pero seguimos igual.

Nos cansamos y, aun así, volvemos a respirar.

Eso mamé desde niña.

Seguir.

Intentar.

Incluso cuando el mundo ya no confía en vos.

Incluso cuando el amor de tu vida te deja en banda.

Desde la mitad del camino todo es más fácil. Ya no necesito piernas ajenas, ni siquiera una bicicleta. Camino sola, por mí misma.

Me movilizo y movilizo al mundo con mis letras.

Jamás podrán hacerme creer que mi existencia es en vano.

Que no soy suficiente.

Malcriada. Grosera. Desagradecida.

¿Cuántas cosas se han dicho y divulgado sobre mí?

Eso que tanto juran, por la Virgen, que tengo y que deberían extirparme.

Soy como un demonio que acecha a los demás.

Como la luz mala.

Aparezco y me llevo a la oscuridad todo lo que toco.

Pero solo un verdadero sobreviviente, digno y poderoso, conoce la verdad.

Ya no quedan de esos.

Escapan a la primera oportunidad, dejando al descubierto las marcas de mis mordidas en el rostro.

Quien molesta a la bestia no puede quejarse cuando ella decide defenderse. Ley de vida.

La lluvia no cesa y las palabras siguen cayendo al compás de la tormenta.

Tal vez, en otra vida, vuelva a encontrarme en esta misma escalera, observando el cielo, acariciando mi pecho y expulsando el último hilo de humo que acarició mi garganta.

Tal vez, en esa dimensión, esté menos sola.

Pero no creo que esté más tranquila.