TÍTULO NO HAY

TÍTULO NO HAY

Mameluco de tintas echadas sobre el cuerpo de las cabezas infinitas de los dolores de muela desnudos de ictericia o glamour entre las cortinas orquesta filarmónica de descuartizados pies de atún que todos lo toman por batucada de rocas en borceguíes que cuelgan de la triple flor de la noche amarilla ya pintadas las paredes del techo del cuerpo y el alba reímos los terrenos baldíos de lo blanco del ojo que agita su pupila en la escuela de fornicarios aviadores destrozándose la proa contra el estofado de la abuela en los cuadrantes solares de putrefacción ardorosa de gusanos mendigos crece una margarita girasol ahumada de vientos hollines y se quiebran los vitrales de mi corazón narcótico azul ónix o cítrico esperando una absurda noticia de escarapela o de ermita para poner zapatos a la mesa para irnos al galope arenoso por los campos de sal al ritmo de los cocoteros troc troc troc.

Sin prisa sin pausa

Chivilcoy, Buenos Aires, Argentina