Te conocí un día de otoño.

Recuerdo aún el momento en el que te ví.

Siempre eras quién me veía llegar, incluso la vez que llegaste tarde dónde me viste acercarme a vos con un café en la mano tratando inútilmente de ocultar mi enojo.

Antes de dormir te veo a vos junto a mi ilusión, el humo de tu cigarrillo que salía de tu boca la primera vez que nos vimos aún merodea en mí. El cruce de nuestras miradas entre la multitud cuando llegué a la estación que me llevaba a tu casa.

Hoy no me atrevo a besar a alguien que lleve la inicial de tu nombre. Rompí mi promesa de que dejes de robarme palabras que podrían ser destinadas a otros amores. Pero me rompí a mi misma pensando en que algún momento sería yo quien te vería llegar cuando lo único que obtuve fue verte desaparecer entre la gente.

La cita de una poeta que admiró presiona mi pecho: “tu figura prendida fuego no va a correr a mis brazos, no se puede abrazar la ceniza sin que se esfume. Escribo de vos para que no desaparezcas”.

Y yo sigo escribiendo, pero aún así lograste escabullirte en la ausencia y yo no puedo culparte por no poder cumplir mi fantasía. Solo resiento el haberme quedado con el agonizante dolor de tu huida, que no hayas cambiado tu decisión y no haber logrado cautivar tu corazón.