tan frío, tan lejos, tan estéril: el monólogo del metal.

mirá, te creí. estúpida yo, ¿viste? una semana y el recuerdo ya era esa pena minúscula que uno arrastra en el bolsillo como una moneda inútil. tendría que haber escuchado a tus viejos amores, esa cofradía de desahuciados. ellos te lo dijeron con esa simpleza que solo tiene el que ya no espera: "no te llevés sus cargas. él las lanza a la cara de otros."

​pero vos seguís ahí, con esa nueva muchacha y tatuajes que son solo tinta y nada más. caminás con ese paso lento y seguro, creyendo que el mundo te debe la luna, ¿sabés? si pudieras, te llevarías a vos mismo a tomar un café. y te dirías, con esa voz hueca y profunda: "qué jodidamente genial que sos." y te darías la razón. siempre.

​el laberinto de la náusea:

pero cada vez que tu nombre, una sílaba insulsa y ajena, roza el aire, me produce una náusea burocrática. un expediente abierto sin propósito en una oficina gris, silenciosa y cruel. es el vértigo de lo irresoluble. no me curé, y es lo peor. no salí del círculo de gis que dibujaste en mi mapa. sigo acá, girando, como un insecto que entiende las leyes pero no el porqué de su metamorfosis fallida. ​

me llamás para mi cumpleaños, y el regalo es un informe: "me va bien, ¿viste?" no te pregunté. no quería tu informe de progreso. solo querías, como siempre, el control del párrafo, la coma final en tu proceso contra mí. inventás emociones que nunca sentiste, solo para que yo las lea en voz alta y sienta el peso de la impostura. te das aires de héroe de papel, pero sos solo un carcelero sin llave en un castillo de trámites.

romance del espejo y la frustración:

ay, qué sombra de abandono en tu sonrisa de almanaque. ​pensé que lo bueno, ay, lo verde del amor, echaría raíces. ¡qué ignorancia en la sangre! fui la niña ingenua de los labios abiertos a la promesa, tonta de mí, con el cuchillo de metal en el pañuelo y sin ganas de usarlo. no vas a volver, lo sé. el regreso es cosa del mar, que es honda y triste, y no de las almas vacías como la tuya. ​tu genialidad, tu coolness, es la capa del domador sobre un cuerpo de hielo seco.

no te veo. solo veo un hueco con un sombrero. ¿por qué, decime, por qué tu nombre me sabe a hiel y a sangre seca, como el cante hondo de la tierra? huyo, pero el viento me trae tu perfume de mentira fresca. no puedo desprenderme de vos, sos la espina que se hizo hueso bajo esta luna, símbolo de la muerte que no llega. ​si te cruzara en la esquina, no te diría ni "hola". ¡tu voz es demasiado genial y asquerosa de escuchar, hijo, demasiado fría para mi pena negra! y el mundo dice, cantando en la fuente rota de los poetas:

​«¡ay, qué jodidamente genial es!

¡ay, tan jodidamente increíble,

y sin corazón en el pecho!»

​el odio de tus amigos es un coro de grillos que no escuchás. solo bailás tu tango solo, con el espejo, de nuevo, como tu única, estéril pareja.