Soy el silbido que dice mi nombre

"Agüáitate en ese espejo", decía mi madre,

como un error común familiar.

De esa manera, soy lo que no quiero ser.

Pero un día descubrí algo diferente,

me di cuenta de que venimos

de las grandes montañas

con sus ríos de mar.

Donde abuelas y abuelos

se comunicaron por el sonido

de los árboles, ríos, cacareo y silbar.

Nacimos para convertirnos en pájaros,

le silbamos a la identidad,

como a las gallinas por el maíz,

a las vacas por el pasto,

después, a los hijos que quizás tendremos.

Cuando me asunté, tuve un nuevo idioma,

cantaba a las flores,

dibujaba en madera,

bailaba como hojas

y escribía con la boca.