Sos, como el calor, insoportable
como la humedad pesada
amargo como los mates con nobleza gaucha,
seco como los campos.
Sos la caspa de mi pelo
la mugre en las uñas
no las mías.
Sos un grano en el orto
una cascarita de maiz pisingallo en la encía
que hace horas intento sacar.
Una ampolla en la planta del pie
que nunca explota.
Una canción mala.
Una obra de teatro
que nadie quiere ver.
Una serie que le cancelan la temporada.
Sos el burlete despegado de la heladera
y todas las frutas podridas.
Sos una escoba sin cerdas,
una mopa despelucada,
un trapo de piso petrificado.
Una vela que nunca prende
y una linterna sin pilas.
Sos un libro
con las páginas en blanco
y una computadora sin internet
ni buscaminas.
Un colador con agujeros gigantes
y una olla sin manijas.
Sos el pitido en el oído.
Sos una gotera,
un perro ladrando a la siesta
y un gallo cantando de madrugada.
El vecino taladrando a cualquier hora
y cortando el pasto los domingos.
Sos todas las palabras
que no me gustan.
Sos el hombre bajo la lluvia
que te hacen dibujar en las entrevistas.
Sos una moto tirando cortes.
Un lápiz sin punta
y una lapicera que escribe entrecortado.
Sos una servilleta de papel
en un servilletero de cocacola
de un bar de barrio.
Sos todos los viejos borrachos de ese bar
y todas las quilmes calientes.
Sos un abrojo gastado,
una tira de mochila rota,
un sierre falseado,
un botón descosido.
Sos una mampara con sarro,
una bacha tapada.
Sos un sapo
que no se convierte con un beso
en príncipe
Sos todo
lo que me vuelve
un poco loca.
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