Soneto XI

ratas por esas flautas encantadas
la murga de la mugre que ellas bailan
lágrimas tan violentas que nos salan
reyes de agrias vidas inventadas

pocos laberintos donde esconderse
troncos laten y nosotros: silencio
sumisión y servidumbre: su vicio
sin munición, imposible ya verse

solo caen en la existencia nula
todo ascensor del pensar inaccesible
visible nada queda, sin la duda

asesinan a los hombres sensibles
y son cómplices los que ya no luchan
Hoy en día la desesperanza es mucha