Soneto: De ruina negada y savia en pena.

Morí. Mas no en la cóncava sima oscura,

pues plumas —no del ave, sí del juicio—

ceñidas me alzaron, fulgor ficticio

de un búho herido en su nocturna altura.

Su sabia sombra, en lágrima madura,

rehusó de la muerte el artificio:

que amor, disfraz de Lete, es sacrificio

de luz que a la ceniza se aventura.

¡Oh néctar que en la púrpura florece

del pecho al alba y luego lo envenena!

¡Oh llama que en cristal se desvanece!

Dulce rigor, que el alma así encadena:

no hay ruina más sutil que la que ofrece

el beso, si en su miel lleva condena.