Gotas resecas,
Mediados de otoño,
Voz desquebrajada,
Vida solo en mi música,
Paciencia solo en lo hostil,
Nieve en verano,
Lenguas desiertas,
Sangrando, pero sin goteo.
Es un limbo que le otorgo, pero no cede,
en un infinito,
en el mundo de las ideas,
en la duda de aquellos filósofos,
como cactus sin sus flores,
viviendo en mis sueños.
Solo sueño en mis canciones.
Soy canción, me hice canción. Pero me agregaron ritmo, y yo le puse letra
Manuscrito sabiondo el cual dejo
solo para tantos pocos.
¿Y qué más da,
si hasta la luz le teme a mi destino?
Debido a mi tono tortuoso.
El miedo arrebató esas notas dulciniestras.
El miedo acabó con todo
¿O todo siempre fue miedo?
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